Какая все же интересная вещь паника, самозакапывание. Как лавина, как обвал камней. Ты начинаешь с одной простой мысли и за секунду в голове их последовательность доходит до того, что ты бесполезное ни на что не способное ничтожество. По законам природы, из лавины обычно довольно трудно выбраться самому.
В прошлой записи я говорила о зависимости от писания, но вчера было на удивление хорошее настроение и я так и не удосужилась черкнуть пару строк. А сегодня пишется тяжело. Песня за песней я сижу перед этим полем и смотрю на мигающий курсор. А все мысли будто придавило несколькотонным грузовиком со студийной аппаратурой. Заказчик ли этого грузовика является основной причиной моей апатии? Или скорее непригодность моего разума.
Когда ты в слепую идешь к чему-то много лет, трудно переварить, что выше аматорства ты не вышкребешься. Вспомнилось, что также и в 16 нелегко признается, что гения из тебя не будет. Видимо, такими небольшими ступеньками ты сходишь в низ, от своих целей и мечт к заурядной обыденности. Это страшно. Я говорил, что это смерть, которую не все понимают. Теперь я думаю, что это страшнее, чем смерть.